A CIGANA
Um homem de cinquenta e cincos que acabava de ficar viúvo e uma garota com cerca de vinte e cinco, que precisava ganhar dinheiro se encontraram em um posto de gasolina. Ele parou lá para abastecer a sua bela Hilux. Ela para fazer a mesma coisa com a sua velha Saveiro cheia de bugigangas esotéricas.
De repente ele percebeu o olhar da garota, caindo insistentemente sobre ele. Não estava acostumado a ser objeto de um olhar tão intenso assim. Principalmente de uma mulher tão jovem e bonita como aquela.
Resolveu retribuir o olhar. Esboçou um sorriso. E ela então se aproximou dele. Era ainda mais bonita vista de perto. Um rosto de formas perfeitas, onde duas bolinhas negras como jabuticabas nadavam, céleres, de um lado para outro, em dois pequenos lagos azuis, de profundidade insondável, preencheu o campo da sua visão de tal modo que ele esqueceu tudo o mais para se concentrar apenas naquela imagem. Sentiu-se como um sapo sendo atraído por uma cobra.
─ Posso falar com o senhor um instante? ─ perguntou a garota.
─ Hã? Sim, claro ─ respondeu ele maquinalmente, como se estivesse saindo de um transe.
─ Sabe, é que eu sou vidente. Estava olhando para o senhor e vi algumas coisas que eu preciso lhe falar. O senhor gostaria de ouvir?─ disse a garota.
De repente ele se sentiu como se até aquele momento estivesse observando uma bolha de sabão flutuando no ar. Uma bolha que explode e tudo que fica são alguns fragmentos de água e sabão que respingam em cima dele. E imediatamente ele voltou a sentir o cheiro da gasolina e do óleo diesel que estavam fluíndo para os tanques dos carros dele e dela, e a decepção se estampou no seu rosto.
Vidente. Ele já conhecia aquele golpe. Há tempos atrás uma mulher, com uma criança nos braços havia tentado aplicar esse golpe nele. Estava chovendo e ele parara para dar uma carona a ela, movido mais por pena da criança. Mas aí ela viera com aquele papo de vidente e ele imediantamente descarregara a mulher no meio da estrada com chuva, criança e tudo.
Bando de vigaristas. Mas de repente, a garota tinha pegado a sua mão esquerda e estava percorrendo com o polegar aveludado dela as linhas do M da sua palma. Como era quente e macia a mãozinha dela. E como eram bonitos os olhos da ciganinha.
─ O senhor acaba de sofrer uma grande perda em sua vida ─ disse ela.
Ele olhou para a garota com desconfiança e apreensão. Como ela podia ter adivinhado? Ela não o conhecia. Ele nunca a vira antes. Como ela poderia saber de uma coisa dessas? Como poderia saber que sua esposa havia falecido recentemente? Apenas uma semana atrás.
“ Ela deve ter algum cúmplice” pensou ele. “Alguém que me conhece e contou para ela.” “E os pilantras estão tentando me dar um golpe.”
Olhou para todos os lados para ver se alguém os estava observando. Nada, nenhum suspeito. Os dois estavam praticamente sozinhos no posto. Os frentistas não o conheciam. Não podiam ter conhecimento de uma coisa dessas.
─ Ela ainda não se desligou do senhor. Ela o amava muito e as pessoas que falecem tem dificuldade para se desligarem das coisas e das pessoas que amam ─ disse a garota.
─ É mesmo? ─ respondeu ele, pensando “vamos ver aonde vai dar isso.”
─ Ela está encostada no senhor e quer levá-lo com ela.
─ É? E como ela vai fazer isso se ela morreu e eu estou vivo?
─ Os mortos demoram algum tempo para descobrirem que morreram. E quanto mais eles são lembrados e chorados, mais tempo eles levam para se desligar da sua vida carnal.
Ele sempre fora cético com relação á essas coisas. Não acreditava em nada disso. “Pessoas são como pilhas de lanterna” pensava ele. “Uma vez consumida a energia existente nelas, tornam-se apenas objetos descartáveis.”
“ Essa menina é uma vigarista”, concluiu ele. Mas a mãozinha dela ela macia e calorosa. E ele estava gostando do contato.
Mas não gostava da ideia de ter um encosto. Nem que fosse da sua querida esposa falecida. Não conseguia acreditar nisso, mas sentiu um desconforto, algo assim como uma lufada quase imperceptível de um vento gelado a roçar-lhe a nuca, descendo pela base da espinha dorsal na forma de um arrepio.
“Quanta besteira”, disse para si mesmo. Mas não afastou a mãozinha quente e macia dela.
─ Vou dizer uma coisa para o senhor─ disse a menina, olhando gravemente para ele. E seus olhos de pupilas negras pareceram enegrecer mais ainda em contraste com o fundo azul onde elas dançavam num ritmo de valsa: um-para-cá–um-para-lá. ─ Se ela não for embora de vez, vai acabar levando o senhor com ela. O senhor não tem sentido alguma fraqueza de uns tempos para cá?
Ele sentiu de novo aquele calafrio na espinha. Que diabos! Sentira sim. Nos últimos dias andara tendo umas tonturas meio esquisitas, coisa que nunca o acometera antes. Algo parecido com labirintite, uns pequenos surtos de perda de consciência e equilíbrio, nos quais a sua cabeça se enchia de pequenas espirais coloridas que ficavam girando na sua mente, fazendo-a parecer uma tela de televisão quando perde a imagem. Nada grave, concluíra, talvez um pouco de fraqueza, em consequência da mudança de costumes alimentares dos últimos tempos, forçada pela longa doença da esposa e principalmente nos dias terminais dela, quando praticamente não fizera uma única refeição regular. “Falta de alguma vitamina” concluíra ele. Coisa que logo seria corrigido.
Mas como a danada da ciganinha podia ter adivinhado isso também? Talvez ela tivesse deduzido pela leitura das informações não verbais que seu corpo e rosto apresentava. Já notara que estava muito pálido. Falta de exposição ao sol nos últimos tempos. Por isso estava indo para a praia. Precisava de um pouco de sol, ar e espaços abertos para compensar aqueles últimos meses de casa-hospital-hospital-casa, que fora a sua vida até então.
─ E o que é que a gente faz para se livrar de um encosto?─ perguntou ele, com um arremedo de sorriso, entre desconfiado e sarcástico. Já havia recuperado, em parte, o ceticismo e sabia que agora vinha a facada.
─ É preciso fazer para ela o Ritual da Perda ─ disse a menina.
─ Ritual da Perda? O que é isso?
─ É um ritual que nós, os ciganos, praticamos quando um ente querido nos abandona por morte. Sabe, entre nós há muitos médiuns. Eu tenho dons mediúnicos. Nós nos comunicamos com o espírito do defunto e fazemos ver a ele que ele desencarnou e precisa se desligar da sua vida terrena. Enquanto ele não faz isso ele continua a vagar pela terra, preso ás memórias da sua vida carnal, aos seus desejos e sentimentos de posse. Com isso ele sofre e também as pessoas que o amaram, pois nenhuma delas se desapega. Isso significa escuridão para o espírito e doenças para quem está vivo.
Ele não era um sujeito desinformado. Lera Alan Kardeck e outras obras do espiritismo. “Essa menina pode ser uma embusteira do cacete, mas pelo menos é bem preparada”, pensou.
─ E daí? O que se faz?─ perguntou ele, já quase adivinhando a resposta.
─ Posso fazer esse ritual para o senhor. Mas isso tem um custo─ disse ela.
“Eu sabia,” pensou ele.
─ Quanto?
─ Duzentos e cinquentas reais. Duzentos para o meu trabalho e cinquenta para uma vela do seu tamanho que eu vou ter que acender. Essa vela é como se fosse uma oferenda do senhor para ela. Quando ela acabar de queimar ela terá entendido que a sua passagem na terra terminou e que precisa ir embora. Enquanto ela queima eu converso com a falecida e faço os passos necessários do ritual para que ela entenda que precisa se desapegar da vida.
─ Interessante essa sua estratégia ─ disse ele, agora já perfeitamente recuperado, com todo o seu arsenal de ceticismo a postos. ─ Devo reconhecer que vocês estão aperfeiçoando cada vez a vigarice ─ completou, olhando para a garota com olhos um tanto lúgubres e maliciosos.
─ Como disse? ─ perguntou a garota, tentando libertar a mão dela, que ele havia agarrado e estava agora apertando com força.
─ Que vocês, com esse papo de ciganos, videntes, médiuns, são todos uns vigaristas. Videntes o escambau. Vocês só querem é tirar dinheiro dos incautos. Vela do meu tamanho, Ritual da Perda. Você pensa que eu sou trouxa, menina? Eu não creio nessas besteiras ─ disse ele.
─ Se o senhor não crê porque deixou que eu lesse sua mão e falasse todas as coisas que eu disse para o senhor?
─ Porque eu sou um homem viúvo, estou carente, e você é uma menina bonita e bem gostozinha. Deixei a coisa rolar porque quem sabe, no fim, pintava uma química... A propósito, completou ele, com um olhar de malícia para ela ─ eu te dou os duzentinhos, se você quiser, mas não para velas e rituais...
─ O senhor é um tarado ─ disse ela, libertando, com um puxão mais forte, a mão que ele prendera.
─ E você uma baita um-sete-um ─ respondeu ele, com um sorriso debochado.
Assim se foram, cada um para um lado. A jovem ciganinha, com a sua velha Saveiro, cheia de bugigangas esotéricas, tomou o rumo do centro da cidade. O homem de meia idade saiu do posto de gasolina com sua Hilux e tomou a estrada em direção á praia. Ia pensando na ciganinha. Que audácia dessa menina. Vidente o cacete. Mas ela era gostosinha. Bem que valia uns duzentos paus...
Foi em uma curva da estrada, em plena descida da serra, que ele a viu. Em meio á neblina que cobria a estrada, uma mulher, vestida de branco, tentando atravessá-la. Não teve nem tempo de pensar. Meteu violentamente o pé no freio. A caminhonete derrapou, deslizou no asfalto, deu dois rodopios e capotou, antes de sair da estrada e mergulhar na insondável profundeza de um barranco de mais de duzentos metros de altura.
Quando parou, no fundo do precipício, a bela Hilux era apenas um monte de ferros retorcidos, onde um corpo dilacerado, com os olhos esbugalhados, contemplava a sua última cena: o seu próprio espírito deixando o corpo e sendo recebido, com um longo e vaporoso abraço, dado pelos braços de uma mulher vestida de branco, toda descarnada, mas ainda assim reconhecível como aquela que ele amou durante muitos anos.
- o Ritual da Perda ... Foram os últimos movimentos que seus lábios tentaram articular, antes de mergulhar para sempre numa escuridão absoluta e impenetrável.
João Anatalino
Enviado por João Anatalino em 03/06/2015
Alterado em 08/06/2015
