“Janelas do meu quarto, Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a pôr humildade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.”
A Tabacaria- Álvaro de Campos- Heterônimo de Fernando Pessoa
Toda vez que passo por aquela rua lembro-me do velho Alexandre. Já faz pelo menos uns trinta anos ou mais que ele se mudou para o Oriente eterno, onde algumas pessoas dizem que a nossa alma sobrevive, brilhando mais ou menos como estrelas, conforme o mérito que adquiriram na terra. Não adianta dizer ás pessoas que isso é uma mera superstição, originária de uma antiga tradição egípcia, que dizia que todas as almas que conseguissem atravessar a Tuat, a terrível e sombria região dos mortos, e fossem aceitas no céu de Rá, o deus Sol, se transformariam também em astros que ficariam brilhando eternamente no firmamento, para orientar o povo aqui na terra.
No fundo, essa até que é uma bonita crença, uma tradição inspiradora, que suaviza a aspereza da ideia da morte. A ilusão de morrer e virar uma estrela dá até fumos de poesia a essa derradeira e terrível experiência da qual nenhuma pessoa, comprovadamente, conseguiu escapar até agora.
Mas não sei se gostaria de me transformar em uma estrela depois de morto, pois segundo os cientistas, os corpos celestes são estruturas muito frias ou muito quentes, e a maioria sequer tem condições de hospedar o fenômeno da vida. Quanto mais uma vida humana, pois segundo os filósofos do evolucionismo, esses mundos celestes são etapas muito primitivas da criação cósmica e levarão ainda muitos bilhões de anos terrestres para atingir condições favoráveis para incubar alguma forma de existência orgânica, quanto mais ontológica. Isso quando não são estrelas que já morreram há muitos milhões de anos e só agora a sua luz está chegando a terra.
Essa é uma idéia estranha, mas pode ser que ao contemplarmos aquela estrela tão bonita que brilha no céu das nossas noites, nós estejamos apenas a olhar um corpo que já morreu, mas sobrevive algures, na luz que dele se desprendeu quando a sua existência foi tragada por esse buraco negro que nós chamamos de morte. Isso me leva de novo à velha visão espiritualista: somos corpos feitos de luz; energia que se condensou em massa por força da aceleração que o impulso inicial, que deu origem ao universo, gerou; massa que adquiriu forma por força do fenômeno da gravitação; forma que adquiriu vida em razão da complexidade do arranjo estrutural dos seus átomos.
Foram essas elucubrações que me levaram o meu cérebro a conectar o velho Alexandre com o Fernando Pessoa, poeta que escreveu aquele incrível poema chamado a Tabacaria:
“Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta e os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas.”
A reflexão metafísica do Fernando me levou ao velho Alexandre por alguma razão que a minha consciência não esclarece, mas que o meu inconsciente sabe muito bem. Em algum lugar desse mundo a que o poeta se refere, talvez as pessoas estejam contemplando o meu velho amigo na janela. E pela eternidade toda essa cena se repetirá se a teoria da morte quântica estiver certa e a intuição do filósofo Nietszche sobre o eterno retorno tiver algum fundamento.
Que o velho Alexandre morreu é tão certo quanto o fato de que eu também morrerei qualquer dia desses. Sei que ele morreu porque fui ao enterro dele, bati espadas com meus Irmãos maçons na passagem do seu caixão pela abóbada que formamos na entrada da capela do cemitério, e vi, com estes olhos que a terra comerá, que seu corpo baixou á sepultura e lá ficou, quietinho e conformado, como ele havia ficado nos últimos anos da sua vida, passados quase em clausura por causa da artrite que lhe enfraquecera as juntas e dificultava a sua locomoção.
Por isso é que ele gostava de ficar, todos os dias, na janela da sua velha casa da Rua C..., sentado na sua poltrona favorita, vendo o mundo desfilar pela janela. E as pessoas passavam, cumprimentam-no, alguns pararam para um papinho e depois seguiam em frente, cuidar de suas vidas; e assim as coisas iam caminhando, para o velho Alexandre em um determinado sentido, e para o mundo lá fora, em outro sentido.
Isso é o que ele fazia pela manhã, quando o sol batia na janela dianteira da sua sala, que dava para a rua. Á tarde, quando o caprichoso astro-rei (ou o deus Rá), como ele gostava de chamá-lo), dava meia volta no hemisfério e sua luz mudava de posição, iluminando o fundo da casa, o velho Alexandre também mudava de lugar. Então ele saia da sala e ia para o quarto, e ali ficava sentado numa poltrona, em frente à janela que dava para o quintal, onde ele e sua velha companheira, nossa querida cunhada Elsa (que Deus a tenha como uma boa voluntária das hostes celestes, assim como ela foi em vida, e não como uma estrela fria como queriam os egípcios), criava algumas galinhas.
Eram, se não me engano, umas cinco galinhas e um galo, que o velho Alexandre chamava de Nicanor. Bela ave era aquele galo. Másculo, imponente, com o peito estufado como um atleta olímpico, e uma crista altaneira como um elmo, capaz de dar inveja a um general romano. E devia ser muito viril, pois servia muito bem a todas suas fêmeas. Dizia o velho Alexandre que nunca as vira reclamar de qualquer preferência dele por uma galinha em particular nem que qualquer uma delas ficasse sem cobertura nos dias da sua necessidade.
“Esse galo devia se chamar Salomão ou Ali Paxá e não Nicanor”, diziam os amigos do velho Alexandre.
“ É que ele é cristão e não gosta de muçulmano nem de judeu”, respondia ele”, gostosamente, rindo da própria tirada.
O velho Alexandre e o galo Nicanor eram tão amigos que o dia em que o velho, por algum motivo, não vinha á janela, a pomposa ave se recolhia ao seu cercadinho e não saia nem para comer. Nesses dias, com certeza, se alguma das suas fêmeas precisasse de cobertura o Nicanor não ia funcionar. Todo macho têm esse direito. Afinal, não é todo dia que a maré sobe.
Mas o fato é que existia uma química estranha entre o velho Alexandre e o Nicanor. Eles conversavam como se fossem dois velhos amigos. A tarde inteira. O velho ficava na janela, falando com a ave e ela ciscando em baixo dela. O velho na sua linguagem matreira, chamando-o de safado, tarado, mulherengo, malandro, Casanova e outros epítetos do gênero; o galo respondendo a ele num cocoricó zombeteiro, próprio dos grandes “pegadores” .
No dia em que o velho Alexandre teve a sua parada cardíaca definitiva e foi para o hospital tentar uma última abreviação no embarque para esse outro lado da vida onde a gente diz que vai para descansar, (embora todo mundo prefira se cansar ainda mais um pouco), o Nicanor passou o dia inteiro ciscando e cocoricando em baixo da janela do quarto, como se estivesse perguntando por que o amigo não aparecia para conversar. Ele decerto tinha tanta coisa para contar. Naquela manhã tinha coberto duas de suas fêmeas, num espaço de cinco minutos. Que outro macho seria capaz de tal façanha? Queria cocoricar se vangloriando de sua potência, mas cadê o amigo para ouvir?
E assim foi durante dois dias. O Nicanor ficava em baixo da janela esperando o amigo. Mas ele não veio nesses dois dias nem nos dias que se seguiram. E depois de esperar quatro dias pelo amigo o galo Nicanor se entranhou no seu cercadinho e não saiu mais de lá. Nem para comer.
A cunhada Elsa estranhou a tristeza do galo. Seu peito murchou como uma bexiga vazia. Sua crista baixou como uma antena de TV derrubada pelo vento. As galinhas ficaram indóceis por que o Nicanor já não as atendia mais.
Não sei se tem a ver, mas não havia decorrido ainda uma semana depois da morte do velho Alexandre quando a cunhada Elsa abriu a janela do quarto e viu lá em baixo o cadáver do Nicanor. A impressão é que ele passara a noite em baixo da janela e morrera de frio. Coincidência ou não, a cunhada Elza também morreu oito dias depois. Dois dias antes da morte dela haviam morrido todas as galinhas também.
Talvez uma doença qualquer tenha atingido as aves, mas eu acho que foi o rompimento de um dos elos da cadeia emotiva que os ligava que acabou levando a energia deles todos. Os espiritualistas dizem que quando as pessoas vivem juntas por muito tempo e constroem uma vida feita de propósitos idênticos e semelhantes aspirações, elas se ligam não apenas pelos laços do corpo e das estruturas sociais, mas também criam uma espécie de “solda” espiritual que não se rompe com o desaparecimento de um de seus elos. Elas continuam “ligando” as pessoas por um sentimento de pertencialidade e apego, que vai sugando a energia de quem fica e as faz, mais depressa do que se espera, irem atrás do parceiro. Por isso é que se observa, com uma regularidade que não pode ser atribuída à mera coincidência, a tendência de certos cônjuges, que viveram muito tempo juntos, falecerem um após o outro, em intervalos muito curtos.
Na tradição judaica essa “espiritualização” da relação simbiótica entre as pessoas que se ligam pelos laços do sangue ou do afeto recebe o sugestivo nome de “gilgou”, ou seja, o conjunto das almas que pertencem á uma mesma família, ou grupo simbiótico, formando uma alma coletiva que protege o clã. Os maçons chamam a isso de egrégora, alicerce da Irmandade. É uma relação que se estabelece em nível de espírito e funciona tanto para promover a sinergia do grupo, fortalecendo-o, quanto para provocar a entropia, enfraquecendo-o, quando um dos elementos do grupo desaparece.
Seja o que for essa estranha relação que se estabelece entre duas ou mais almas que se ligam pelos laços da cumplicidade emotiva, o fato é que ela parece sobreviver ao tempo e à extinção dos nossos invólucros carnais. E por isso, quando eu passo em frente á janela do velho Alexandre me parece que ele ainda está lá, conversando com o Nicanor. Sinto essa sinestesia como se estivesse segurando uma pedra de carvão que ainda conserva um resquício de calor.
Não gosto de pensar que ele e todos os membros da minha família que já se foram são estrelas frias ou quentes brilhando com maior ou menor intensidade no céu. Assim eles ficam distantes demais. Não os alcanço nem com o socorro da extensividade extraordinária do meu espírito. Prefiro pensar que eles permanecem aqui na terra como “formas-pensamento” que sobrevivem no plano astral e dos quais posso receber bons influxos energéticos para me ajudar a cumprir o que ainda me resta fazer nesta minha jornada terrestre. Isso me leva de novo ao Fernando Pessoa e eu concluo que assim eu só vou desaparecer definitivamente quando o sistema, por inteiro, também desaparecer. E sendo o universo um organismo único eu sobreviverei até o seu último suspiro porque faço parte dele. E como o universo é um atributo existencial de Deus, eu também jamais deixarei de existir porque Deus é eterno. Essa é a diferença entre a metafísica do Fernando e a minha. Ele desaparece, como uma estrela morta, na primeira chupada do buraco negro. Eu fico até o fim e espero sobreviver para além de toda experiência cósmica por que acredito que a minha alma é uma centelha da energia divina. E esta não se perde nem se cria, apenas se transforma. Ela é como uma poesia. Uma vez escrita, repercute pela eternidade.
Com essa esperança no coração, paro na calçada e olho para a janela do velho Alexandre. Lembro-me das palavras de um personagem do filme o Gladiador, quando se refere aos seus mortos queridos: “Eu vou vê-los outra vez. Mas ainda não. Ainda não.”
E ao contrário do que sentiu o Fernando, o meu universo reconstruíu-se-me cheio de ideal e esperança, porque, por mais estranho que ele pareça ser aos meus anômalos sentidos, sinto que há uma razão para ele ser assim.
(CONTO PUBLICADO EM NOSSO LIVRO "FERNANDO PESSOA E O EFEITO BORBOLETA) DISPONÍVEL EM NOSSO SITE.
João Anatalino
Enviado por João Anatalino em 08/10/2017
Alterado em 09/10/2017
