A culpa de estarmos tristes

É só nossa, anjo adorado;

Tua, porque não me ouvistes,

E minha, que não disse nada.

Amor é como chocolate:

Tanto vicia quanto açanha;

E o coração que mais bate

Também é o que mais apanha.

Minha vida: trova escrita,

Em letras de alto relevo;

As palavras, Deus dita,

Eu somente as escrevo.

Eis meu ditado modelar:

De mágoas não fiz poupanças;

Poupei grana p’ra viajar,

E guardei boas lembranças.